Schegge del passato,

che rotolano nell'abisso

di un tempo ormai andato,

e mani tese verso infinito

spazio senza fondo

dove ogni cosa precipita.

Passato che non muore

sepolto sotto cumuli

di sogni e desideri,

andati per sempre.

La notte, che noi diciamo morte

si rotola dalla vetta più alta,

sempre più alta

del nostro andare avanti

mentre ancore pesanti

ci tirano a valle, più giù

sempre più, in fondo

senza nemmeno il respiro,

fossilizzati e persi

in questa corrente

impetuosa e senza direzione

di questa piccola

microscopica, subatomica vita.